Sentimientos de tinta.

"No tengo ambiciones ni deseos.
Ser poeta no es una ambición mía
Es mi manera de estar solo.". Alberto Caeiro

La poesía es algo que se lleva dentro, es ese amigo imaginario de quien al estar feliz y sentir que no lo esta siendo necesita desahogarse. Le escribe. Le suelta en forma de palabras los sentimientos inexplicables e incomprensibles que el tiempo nos pone como baches...

La poesía es fiel al poeta sin exigir que el poeta le sea fiel a ella... la poesía es solitaria y se enamora de cada solitaria alma en pena que la roce con la punta de los dedos al menos una vez.

Ambición... por escribir quizá. Necesidad... por escribir, también.
La poesía libera a quien la encuentra (muchas veces de casualidad) mientras intenta olvidar que un día se enamoró de otro poeta (muerto, quizás) y que (una vez vivo) la volvió a dejar marchar.
La poesía te escucha... la poesía te aconseja, la poesía te inspira, la poesía te enamora. Y estando junto a ella te hace sentir solo, esa es su mejor virtud, ya que ¿Que mejor que compartir la soledad cuando quieres estar solo?
Canciones... sin musica pero con el mismo sentimiento... la poesía debería ser por encima de todo un antidepresivo natural salido directamente de el baúl donde se encuentra la realidad que no conocemos de nosotros mismos. El inconsciente y el corazón (de tinta).
De allí... de tinta brotan las lágrimas que riegan el papel de una flor sin vida con intención de hacerla crecer... porque con la poesía los imposibles también existen. Y si la flor no crece, la poesía la hace florecer con cada una de sus rimas.

Las rimas crean ramas, y lazos. Que sin querer atan al poeta a ese mundo... del que aunque quiera no podrá salir.

No es ambición lo que siento.... ella me dio la vida y con ella la perderé. Ella, la poesía... mi única manera de compartirme.
Por que ella siga viviendo desde la fría relación entre el poeta y el papel, lo que alguien como yo (poeta en practicas) necesita soltar sin decir nada....

Sentimientos.... de tinta.

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Aliento.

"Y si aun mas te acercas el cristal se empaña" Ritxi Póo

Por que la vida es como una burbuja de cristal, bueno, en realidad la vida es lo que hay fuera de tu burbuja.
La curiosidad mató al gato... pero nadie dijo si mereció la pena o no... y por eso, y solo por eso, el gato sigue siendo curioso hasta que la curiosidad vuelve a matarlo. Y nosotros, desde nuestra burbuja observamos lo que esta a nuestra altura... y la curiosidad no nos mata pero nos cega... porque cuanto mas te acercas al cristal que crea tu burbuja, mas se empaña y mas te nubla... y dejas de ver incluso lo que estaba a tu altura por querer ver mas allá.

Eso es como todo, se empaña de la misma manera que se empañan unas gafas, un espejo al salir de la ducha, los ojos con lágrimas después de llorar...

Y cuanto mas te acercas a lo que quieres ver menos ves... y desde lejos, y solo desde lejos y a medida que va pasando el tiempo llegaras a ver de cerca todo aquello que pensabas que nunca estaría a tu alcance...

Y es entonces, y solo entonces, cuando te acercas al cristal, lo empañas y con esa nariz que tiene complejo de tiempo limpias el cristal para conseguir ver al otro lado y desde tan cerca... que puedes sentir el alimento de la persona que esta al otro lado...

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Soledad.

"Y yo aquí, ya ves,
Hablando solo,
Volviéndome loco" Ritxi Póo

¿Quien no quiere estar solo? ¿Quien no se vuelve loco en soledad? ¿Quien no habla solo? ¿Quien no habla con su bolígrafo? ¿Quien no sueña con la luna? ¿Quien no le llora a la almohada?

Estar solo... es el momento de pensar. Estar solo es el momento de volverse loco en soledad. Y eso, es inevitable...
Soñamos con la luna cuando no podemos o no queremos soñar con nadie mas, por que la luna es el claro ideal inalcanzable al que aspiramos todos... un amor platónico... que aunque a veces correspondido, nunca posible.
Y la almohada comparte los sueños, se le abraza, se le habla, se le llora... y ese ese hombro (aunque sin hombro) que no te juzga ni te va a juzgar nunca. Y le eres infiel aquellas noches que enfadada te acuestas (o enfadado) y las lágrimas y los golpes que le das la transforman por dentro y la deshacen. Y ella... siempre esta. Va a estar esperándote por las noches... cuando cojas el bolígrafo, te armes de inspiración y te abraces a ella en soledad.
La luna desde lo alto de refleja en tus ojos que miran la almohada... y en ese mismo instante... te vuelves loca. Y la soledad... mezcla las ideas y te hace única... y loca, y bastante poco cuerda... pero te vacía por dentro y hablas sola... ya lo tienes.

La soledad se apodera de ti mientras la cuerda que te ataba deja paso a la locura que ahora te suelta por este mundo en el que en el fondo... estas sola.

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Piratas.

"Levantarse de la cama. Bien. Ahora solo queda despertarse de esta vida" El apóstata

Te despiertas y la oscuridad de la noche se apodera del amanecer y te nubla la vista... y ese sol que no te deja ver se marchita frente a la mirada de unos ojos (nublados).

No es lo mismo dormir que soñar, al igual que no es lo mismo levantarse de la cama que despertarse. La almohada que te susurra que ya va siendo hora de despegar tus ideas de ella hace que te levantes, pero ¿Acaso el sol hace que te despiertes de esta vida? Si es que se le puede llamar vida. Torbellinos de ideas y de nuevo aquel punto de inflexión entre levantarse y estar despierto.

Y la duda... ¿Estas despierto o solo crees estarlo? ¿Quieres despertarte o prefieres seguir soñando? Y te pierdes...

Y como decía Fito, "este mar (tempestades de vida que nublan) cada vez guarda mas barcos hundidos (almas dormidas que caen al vacío)". Que ningún mar calmado hizo buenos marineros, y si en ese mar nadie se adentra nadie termina de formarse como el rey del mar, ni siquiera el rey de su mar... y mucho menos llega a conocer el océano de dudas que nos crea el ver el mundo... nublado.

Y como reto adentrarnos en ese mar y frotarnos los ojos al levantarnos y así... sale el sol. Y como buen marinero caes al mar sin saber nadar... y ya nada te nubla.

El objetivo es el horizonte....  despertar del todo y no solo levantarse.

Marineros en un mar sin olas.... piratas.

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El beso.

"En un beso sabrás todo lo que he callado" Neruda.

No es lo mismo lo que no se dice que lo que no se puede decir, en un beso, en ese roce de labios, no se descubre lo que no se ha dicho, se siente lo que no se puede decir con palabras.

"Y pasó, rocé mi labio superior con los tuyos y cerré los ojos. Por dentro, sonreía. Por fuera no era nadie. Y ahí, los dos, unidos por el único roce que producían unos labios junto a los otros nos dijimos todo sin palabras."

El sentido de un beso no es el simple hecho de besar, en un beso emergen del subconsciente aquellas cosas que ni nosotros mismos sabemos expresar, y con ellas se transmite incluso mas que con un cruce de miradas.

"Los ojos son el espejo del alma, y los besos el espejo del corazón"
        .....y te dejas llevar.

El espejo del corazón, y el idioma del mismo... códigos restringidos que solo saben descrifar unos labios que besen con la misma intención en ese mismo instante. Y entonces, luz, calor, frío y oscuridad.... el beso.
Y besar.

El sabor de un beso, el tacto de una sonrisa, el respirar jadeante de la persona que te hipnotiza... a centímetros de ti.

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Reflexión.

"Y que sonreír y ser feliz no van de la mano se va descubriendo con los años"
Una persona que sonríe, no siempre es feliz, ni una persona que es feliz siempre sonríe. Y aunque quizá esta segunda opción sea mas fácil que la primera, no sonreír aun estando feliz es casi tan difícil como no llorar estando triste. Siendo infeliz.
La felicidad es ese concepto abstracto que solo las personas con capacidad de ver mas allá de la simple realidad y de la complejidad de los sueños son capaces de disfrutar. En cambio, sonreír (no siempre de verdad) es para todos.
Por lo tanto, ser feliz no es sonreír, ser infeliz no es llorar, querer no es decir te quiero, odiar no es insultar.
¿Y mentir? ¿Que es mentir? Mentir es inventarte lo que sea para que quien nunca es feliz lo sea. Mentir no es que no se quiera, mentir no es que no se crea.
Mentir es el enemigo natural de la realidad de los sueños, es ese punto de inflexión entre el dormir y el despertar, entre el ser feliz y sonreír, es ese punto de inflexión que no sabemos dibujar... porque al igual que crea sonrisas también las sabe borrar. Y por miedo a que deje de sonreír de verdad nos empezamos a engañar, y se empieza a decir te quiero solo para ver resucitar, resucitar esa sonrisa que irradiaba felicidad.

Y que te volvía loco...

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'Mi' escribir.

¿Que representa el escribir? Y ojo... no solo el escribir en general, hablando de 'mi' escribir... ¿Que representa? ¿Que quiere decir?
Es un cuadro dibujado con letras que solo puedes observar con los ojos cerrados al leer, cosa que solo los verdaderos amigos de la literatura, y sobre todo de la poesía (Ya que la poesía es la puerta directa al mundo de las maravillas y la inspiración) pueden apreciar. Y gracias a ello, poca gente puede ver en realidad lo que representa 'mi' escritura, 'mis' poesías, 'mis' escritos, 'mis cartas'. Y eso que son un reflejo de mi alma y de mi yo.
¿Alguno de vosotros escribe? O mas fácil ¿Alguno de vosotros sueña?, pues soñar... soñar es escribir con la mente lo que... debajo del subconsciente se esconde y tus ojos cerrados quieren hacer que entiendas por la noche. Porque no todo lo que se ve es realidad ni todo lo que se sueña es ficción.
Hay que tenerlo tan presente como que, al igual que la escritura da la vida, también te la quita...
Y la hipocresía, las paradojas, la ironía y el sarcasmo... crueles compañeros de viaje del poeta, o la poeta en este caso... a diferencia del amor, la poesía, en vez de pasar de ser de uno a ser de dos, pasa de ser de dos a ser de solo uno y a ese uno es al que a través de recuerdos y lágrimas, mientras le da la vida también se la quita... ironías...
La literatura... cruel amiga y enemiga. Mi literatura... un cuchillo que yo soy yo misma la que afila con cada rima... ¿hipocresia?
Y para entenderme... no es suficiente con leerme... porque ¿Acaso es suficiente con mirar a una persona para entenderla? Todo en mi folio en blanco es un espejo de mi. Todo. Mio. Y con mirarme no es suficiente para entenderme. Conoceme, a mi y a mis letras en el papel.

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Origenes.

Con el tiempo se empiezan a perder las buenas costumbres... y con el tiempo vuelven otra vez. Se pierden, se ganan, se olvidan y solo las que permanecen siguen estando ahí.
Ojeando papeles, canciones, sueños. Ojeándome a mi he encontrado mas abajo incluso de el subconsciente la necesidad de retomar lo que un día me dio la vida.

Un día comencé a escribir, fue un cuento de una cara, aproximadamente 30 lineas, lleno de faltas de ortografía e incoherencias, ¿Y que mas daba entones? era un texto para clase, sin importancia, un texto con el que gané mi primer premio atado a la literatura. Ya tenía un pie metido en este mundo. Tocaba con la punta de los dedos del pie la realidad irreal del mundo de las maravillas y la escritura y entonces algo se encendió en mi...
Llegué a casa con el premio entre las manos y una hoja con información para un certamen de literatura, ese que seria el primero de mi pequeña historia, recuerdo como si fuera ayer lo que escribí ( Y eso que hace ya casi 10 años de aquello). Un ciervo albino y tres amigas, el titulo del libro... "Veloz" y el final... feliz, como siempre. Hice dos copias, o tres, no lo recuerdo y hoy, diez años después, ya no me queda ninguna...
Veloz se quedó en un segundo plano y me regalaron un cuaderno rosa, con candadito, y una llave que me colgué al cuello. Siete años tendría, y escribía cada noche, sin saltarme una. Años después perdí ese cuaderno también... y perdí la costumbre de escribir.
Pasarían años si no recuerdo mal hasta que me regalaron mi siguiente cuaderno, dorado, ese que tengo junto a la cama. Aun así, no escribía ahí, y gracias a eso perdí todo lo escrito esos años, hasta que decidí que debería tomármelo con mas seriedad, y eso hice, o al menos lo intenté. Empecé a pasar a limpio las pocas cosas que me quedaban y ahí siguen... son bastante infantiles actualmente así que, tengo bastante abandonado ese cuaderno.
Hace un año, retomé los certámenes y empecé a pasar mucho mas en serio las cosas a limpio, y a escribir un diario, ya que rondaba una de las peores épocas de mi vida en la que la única salida era escribir, sin rumbo, sin sentido, sin pensar en que, solo escribir... y la poesía, ese arte a lo que me aficione entonces, me salvó y me hizo levantarme de aquel pozo sin fondo de el que la salida parecía imposible... y sobreviví.
Gracias a una influencia del verdadero mundo de la literatura empecé a sentir que tenia que seguir escribiendo y a tomarme las cosas en serio, y empecé a sentir que mas allá de un modo de salvación, era un modo de vida, mi modo de vida, y caí en un mundo ciego y mudo, un mundo invalido lleno de perfecciones invisibles que comencé a ver... a ver mas allá. Me enamoré de la literatura.
Y hoy en día... y hasta aquí, escribir es mi mundo... escribir me dio la vida, me salvó, me salvará, y ojalá algún día pueda vivir de ello, o al menos vivir con ello.. realmente lo necesito. 

La poesía... un modo de vida.

La literatura... risa

Vida, eso es. 

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