Lo importante es escribir y darle vida al recitarlo.
sábado, 24 de mayo de 2014
viernes, 23 de mayo de 2014
Soñar sonaba siempre silencioso. Esa mujer mataba para poder mojar mi piel. Y sonreír se priorizaba sobre todas las sandeces que existían en aquellos tiempos. Vitoria estaba lúgubre y el viento revoloteaba besando bases, besando besos. Y sus manos se posaban sobre sus susurros. Quise quererte, quise quemarme con tus caricias. Y no lo hice. Zigzagueantes zumban nuestros zapatos sobre aquella manta de cristal. Haciendo clac sobre tu cuerpo desnudo. Y el mio. Mordía mi mente con metalizados dientes, que hace nada rozaban nuestras miradas. Y mis dientes saboreaban el sabor del soñar y del probar sus sueños.
Gatos, grillos cantando gemidos y gritando grandes sandeces con las que graciosamente gimes. Y se me olvida el tiempo que por un momento pensé que pasaríamos juntos amando y desamando como quien desmonta después de dormir la mejor de sus pesadillas, para que entre las sombrillas que le impiden ver el sol le den paso al llanto de aquellos amarillos tormentos.
Mientras tanto la temo, temo que se vaya y me deje meciendome al son de la nada. Y su colonia con ligeros colores cálidos me recorre el alma. Y nos corremos. A la vez, y como si fuera la primera vez, desaparecemos.
miércoles, 21 de mayo de 2014
martes, 20 de mayo de 2014
La inspiración es pasajera de un tren que se llama tiempo, y que solo pasa una vez en la vida de los sueños que soñamos despiertos.
La inspiración no tiene dueño y el tiempo la guía de recoveco en recoveco despegando sueños que se han quedado a mitad de camino, acariciando lágrimas a las que se les ha olvidado el camino de salida y se han quedado bien atrapadas en esa mente llena de cicatrices y sonrisas que no se dejan ver.
La inspiración es como la nieve el invierno o las pesadillas por la noche, los eclipses de luna o las verdades de un político, la inspiración aparece una de cada pocas veces, la inspiración aparece y desaparece en esa milésima de segundo que nos cuesta sonreír y parpadear al pensar en esa idea que tan buena nos ha parecido, y de repente ya no esta. Y no va a volver.
Y esa es la garra y la sensualidad que la hace única, porque ¿que seria un poeta, un escritor, una persona inspirada todo el día?
Seria un loco al que nadie creería, un maniático de la vida, un soñador, un alma presa y no libre. Porque inspirarse y no tener donde apuntar la dirección de lo que piensas es la peor de las condenas.
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