Y el mundo huele a flor marchita.
Y a luz de la tinta sobre el papel blanco crea estrellas en el cielo y en la tierra. Y joder, la luna no, pero puedo bajarte una estrella del cielo en dos segundos si me agarras de la mano.
Arte, joder, arte. El arte de ganarte. El arte de regalarte la luz de la noche.
Hola hola, después de casi diez meses escribiendo en el blog he decidido que me marcho. Estoy bastante desanimada últimamente y cada vez odio mas mis textos. Sigo teniendo ganas de escribir, ojo, es mas, ya tengo mi otro blog abierto y con ganas de empezarlo... Al final de la entrada os dejo el nuevo link.
En estos casi diez meses he escrito 161 entradas.. Unas llenas, otras vacías y otras vacilando entre estar medio llenas o medio vacías. Me he desnudado delante de vosotros, pequeños lectores, que por suerte tengo quien no me ha fallado en este tiempo... Y he hecho de mi en cada palabra una persona nueva. Estoy renovada, rehecha...
Y, amigos. Cuando digo que dejo el blog es que extraigo de él todo lo que merezca la pena y lo dejo para textos mas personales, con animo en vez de entretener de aburrir a quien me lea, por una vez con animo de deshacer la literatura para rehacerme yo.
Y vengo a despedirme de la luna y de Vitoria, que siempre quedará... siempre quedará una Vitoria lluviosa y fría y piadosa que me hará esbozar una sonrisa. Llamadme ñoña, o exagerada, pero la necesidad de dejar cerrado algo que empecé hace "tanto" tiempo se contrapone con el miedo que tengo a "cerrar" mi pasado.
Gracias, lectores, espero que al menos mis letras hasta ahora os hayan hecho sentir algo.
Porque un poema no esta terminado hasta que lo contemplan otros ojos...
Esperadme hasta que vuelva, grandes.
aunqueavecesvuelebajo.blogspot.com
Hasta la próxima, Vitoria.
Igandeek ez dute zapore goxorik usten, azukre koxkorrak kafean murgiltzen dira ta dena den ez dute garratza burutik kentzen.
Goilakak soinu biluziak sortzen ditu poliki poliki edalontziaren kristala jotzean. Baino ni benetan nahiko nukena zure azala nire gerriaren kontra sentitzea litzake.
Igande gaua, asteburua badoa azken kafe tragoarekin ta beroarekin batera azukre koxkorrak. Goilaran dauden tantatxoak mingainarekin garbitu ostean zure irudi biluztua imaginatzenet... nire azalaren kontra, kolpeka azukrearen artean, goilara eta edalontzia egiten duten bezala...
Kafearekin bustitzen ditut ametsak igande guetan.
Estaba en su nariz
Erguida
La observaba con cautela
No tendría un final feliz
Tampoco comería perdices
Con los ojos bizcos
Esperaba el momento justo
Mientras levantaba la mano
Sin margen de error
... sin temor alguno
Contó del tres al uno
Haciendo una pausa larga
Y se escapó zumbando aquel mosquito...
Pero la mano...
... no se detuvo a tiempo.
De día, sueños
Y el pelo al viento
De noche, roces
Y las caricias a tiempo
Los besos muerden
Las miradas hablan
Las verdades mienten
Y las mentiras engañan
Me duele el tiempo
Y se me apaga el cigarro
Enciendo el viento
Y me acabo el vaso
Lo dicho y hecho
Tu la cerveza en la bruma
Lo hecho y dicho
Tu mi compañía en la espuma
Y el sonido de un saxofón
En el fondo de un bar
Tu cuerpo oscuro en el sofá
Y mi mente en tu mar
El crujir de un cristal
El gemir de un papel
El desangrar de la tinta
Esperando en el tren
A que alguien la lea...
Me vuelve a rajar el tiempo
Y el viento ya no echa a volar mi pelo
Y la lluvia...
Si me lo pides me quedo.
Y llover...
Y enloquecer, por ti, vida.
Denborak aurrera egiten du
Minutuen gatibuak gara
Bestearen besakradari lotuta
Preso gabiltza
Maitasunaren hitzak
Mozten dizkigu malkoak
Kilometroen usaiak
Esnatzen gaitu...
Aipatutako gatibuak, gureak...
Autobusaren ke grisas usatzen dira
Beldurrak, muxuak, egunak...
Eta aske garelaren distirak
Itsutu egiten ditu gure muxuak,
Gortu egiten ditu gure laztanak
Zaporerik gabe uzten ditu gure hitzak
Errimarik gabe
Denbora aurrera doa, bizitzaren parean
Maitasunaren kilimak dauzkat sabelaldean... Zugan pentsatzen galduta
Zoro..
Zure erruagaitik
Zoro...
Sentiarazten didazunagaitik
Etor dadila denbora...
Zain, bere zain
Haizearekin batera ekar ditzala koloreak....
Eta tximeletak
Sabel barrualdera
Ta zu... Ta ni, gatibuak, maitasunaren gatibu boluntarioak...
Pinta una linea en el ritmo de tus pasos, que marque un antes y un después, en todo lo que te haya hecho daño al quedarte en el andén. Crece para empequeñecer y empequeñece cuando quieras beber(me).
Hazte dueña de tu vida, de tus sueños, del tequila y del café de las seis, somos los reyes de este mundo aunque no podamos con él.
Somos papel arrebuñado, somos un poco de la nada en el fondo de un lago.
Somos nosotros, sin ni siquiera serlo, somos felinos, divinos, somos los dueños de todo pero con los sueños partidos.
Y en una esquina del papel dedicame cuatro versos, ya que los besos que me debes se los estas dando a otro. Somos extraños, engaños sobre un trozo de papel, donde el mencionar de tus labios aun me hace enloquecer. Soy el sonido del ruido, el ruido de un atardecer, una velada sin velas y sin nada para encender (el fuego).
Vuelve la inspiración y sonrío (es culpa de imaginarme que me duermo contigo). Lloro mares, pinto ríos y cisnes de cartón, que hacen formas con sus cuellos, bellos, como tu y yo... Entre sabanas antes de despertar la mañana.... Y salir el sol.
Dibujaste un corazón en mis venas, alcohol, y lo partiste en dos, no quiero ser dueño de nadie, ni siquiera de mi voz. (Pero ven y te canto).
Soy tinta, soy canto, soy llanto, soy terror, el beso del censo, de la locura y el dolor, yo ya no mendigo letras pues te las compongo yo.
Creeme si te digo que las luces de neón hacen sombra en el suelo de tu cintura desnuda (irracional), de los huesos de la tentación, por quien daría mis canciones, mis temores y mi ultimo cubata. Mi ultimo aliento, las espinas de una rosa amarilla, que hace que cada madrugada te imagine de rodillas...
...el romanticismo de mi vida se inspira en tus sonrisas y a cada una de mis rimas eres tu quien la cobija.
Mi cama aun guarda tu olor.
http://meandoentredoscoches.blogspot.com.es/2014/10/el-gran-secreto-de-mapache.html?m=1
Alli, en la madriguera de aquel animal faltaba la luz (por eso lo de "algo muy escuro") y mientras la nutria intentaba encontrar el interruptor escuchó un ruido que provenía de las afueras de la madriguera, de la puerta, de la única salida que había.
El pobre animal se escondió como pudo y agudizó el oído para escuchar bien lo que aquellas criaturas que no había conseguido llegar a ver comentaban.
-Lo primero será hacer una presa y hacer que las nutrias emigren al sur, de esta manera tendremos sitio suficiente y nos meteremos al bolsillo grandes cantidades de dinero.
Escuchó como el mapache asentía y se lo imaginó con cara de idiota imaginando como adornaría su madriguera con tanto dinero. Permaneció quieta.
Desplegaron un mapa y comenzaron a oírse trazos de bolígrafo de un lado a otro junto con mas indicaciones.
El mundo animal se había vendido al humano, lo supo en el momento en el que finalmente consiguió ver a quien había pronunciado las palabras que indicaban que tendría que marcharse de su casa no era ni mas ni menos que una persona, un humano, sonriente y con un puro en la mano que encendió con tanta facilidad que dejó a nutria asombrada. Fuego.
Que insensible era el mundo, su mundo, el animal. Mapache iba a acabar con su entorno por un par de manzanas y una hamaca con adornos mientras que ella no cambiaría por nada su casa. Se giró hacia un lado desesperada con tan mala suerte que fue entonces cuando encontró el interruptor de la luz y las luces de la habitación se apagaron.
El hombre tiro el puro al suelo y mapache olfateo hasta encontrar a nutria. No podían permitirse intrusos ni chivatos, ni mucho menos rebeldes en contra de sus ideas. Nunca se supo mas de nutria ni de su vida, por la nueva presa se comenta que se marchó a recorrer mundo mientras que en casa de mapache, este duerme sobre una alfombra nueva...
Los sitios son recuerdos que recreamos en la poesía de nuestra mente, en verso libre. Como nosotros. Con rima, desigual. Que rime en asonante en cualquier bar cuando griten tu nombre y lo imagine junto al mío.
¿Que tal si me versas? O si nos versamos y conversamos sobre nuestros labios agrietados, que tienen tatuado en cada esquina la palabra rima y un corazón. Un corazón negro y una rosa amarilla.
No tengo razón ni mucho menos, tengo ganas de nada y de que la metáfora no quede floja como la comparación del sueño de anoche con la vida de hoy.
Quiero un verso con tu nombre, unos labios que me mientan diciendo verdades que rimen con las mentiras que pienso contarte. Soy fiel a mi, soy fiel a una vida ensueño y un sueño en diferido, no lo se, quiero vivir saltando rimas que riman pero sin encajar. Como rimar pato con salto. Como saltar buscando que suene la trompeta de un sueño que ni siquiera te han prometido. Un sueño que desmonto con la almohada por la noche porque tienen una repetición constante de que voy a rendirme y me da miedo terminar creyéndome que será así.
Mientras que no soy nadie reescribo tus promesas en un papel en la barra de aquel bar con Fito cantando sobre el mejor pecado, aquel bar donde siempre rozabas mi pierna con una mano y rimabas en rima constante mis labios desencajados con tu boca, risueña, dueña de mi.
Me encanta saltar en los charcos, darle patadas a las castañas, coger flores y pisar las hojas caídas de los arboles en otoño. Y escuchar como crujen, saltar en ellas y ojala pudiera decir que me gusta volar con Peter Pan hacia ninguna parte, pero hace tiempo que le llamo, hace tiempo que me susurro a mi misma que creo en las hadas madrinas con polvos mágicos y dejo la ventana abierta deseando que aparezca en mi busca. Porque yo, no quiero crecer.
De acuerdo estoy con los reproches y orgullosa de haber aprendido todo lo que el hacerse mayor conlleva. Pero quiero ver la vida desde apenas medio palmo del suelo, pensar que se me acaba el mundo cuando se me rompe la cabeza de un peluche y llorar hasta secar todos los mares cuando me tropiece. Levantarme mimosa y recibir mimos, o de mala leche y aguantar a los que me soportan. Pelearme por una piruleta y por no llegar la ultima en "el ultimo que llegue pichi cagalera" o hacer trampas al "un dos tres carabimbonban". No saber si la bolsa sube o baja ni tampoco ver como mi futuro se va a la mierda, no saber que es estar malo ni tenerle miedo a eso que llaman "irse al cielo".
Vivir con la magia que desprende alguien que todavía no sabe lo que es decepcionarse con el mundo. Ese alguien que sueña con ser astronauta.
Peter pan, ven a buscarme.
Por esas buenas costumbres...
