Escuchó como se abría la puerta de casa y esperó temblorosa el portazo que no llegó. Eso eran buenas noticias, aunque el simple hecho de que llegara a casa era de por si la peor de las noticias de cada tarde.
Normalmente se pone a recordar como eran sus años felices, aquellos donde, como en los cuentos que nos cuentan de pequeños, cada noche (y día) eran felices y comían perdices. Se le encogía el corazón intentando buscar dentro de aquel monstruo que dominaba su casa aquella persona de la que un día estuvo realmente enamorada. De todos modos se engañaba pensando que aun no seguía estando. Y quizá fuese verdad, quizá ella le quería (aunque no debiese) pero él no. Y lo que realmente ella echaba de menos no era querer a quien en sus días quiso, si no, ser querida como en sus días la quiso él.
Se escuchó el sonido sordo de las llaves en el cajón, pero ni un solo hola. Rápidamente se secó las lágrimas y metió la cena en el microondas. Entonces él cruzó el marco de la puerta de la cocina. Se sentó en la mesa (que ya estaba puesta) y ni siquiera se acercó a besar o saludar a la que llevaba diez años siendo su esposa. Y a la que llevaba mas de cinco años sin saludar. El corazón de ella se agitó y sonó el clic del microondas que indicaba que la comida ya estaba caliente. Se la puso en la mesa y se sentó en la silla de al lado a cenar con quien para ella era ya un desconocido.
Sirvió agua. Y vino para él.
Su corazón volvió a la normalidad y en cuanto estaba a punto de suspirar de alivio él dio un golpe en la mesa, furioso.
Comenzó a quejarse de que la tortilla estaba sosa y que la patata estaba mal hecha, maldijo la comida, la bebida, la vida, a ella. Mientras, agobiada ella, y llena de pánico pedía disculpas rogando que no se le hiciese nada.
Se levantó, cogió su plato y lo golpeó contra el suelo tirando el trabajo que había hecho ella y cuando ella, con miedo, se disponía a recoger los trozos de plato dispersos por la cocina, él la agarró de la coleta y la incorporó, con un fuerte empujón la golpeo contra la pared y las lágrimas empezaron a brotar por los ojos de aquel alma en pena que sufría aquella tortura sin merecerla siquiera.
Las manos, cada vez con mas fuerza iban rasgando su cara y haciéndole marcas que al día siguiente tendría que tapar con maquillaje, y por enésima vez aquella semana, decir que se había caído duchándose, o fregando o quizá esta vez limpiando las ventanas si los daños eran mayores.
Se le acabaron las lágrimas, y dejó de sentir dolor y desplomada en el suelo solo recordaba que no recordaba nada.
Se despertó en el suelo con el llorandole al lado, jurando que la quería, que había sido sin querer y que le perdonase. También era la enésima vez que oía esas palabras esa semana. Y calló, pero no por amor como ella se pensaba. Por miedo.
El la ayudó a incorporarse y la besó, y a ella aquel beso le dio demasiado asco como para prolongarlo mas de diez segundos. Y allí su error.
Comenzaron los gritos en los que el repetia insultos que harían daño a cualquier persona, pero sobre todo a ella.
De nuevo golpes que finalmente acababan en la cama, donde ella era obligada a fingir placeres que no sentía, a ahorrarse las arcadas y a hacer cosas que nunca quiso hacer. Porque si no no hacia volvían los golpes.
Aquella vez, cuando por un segundo el dolor pudo con ella al verse atrapada en aquel mar de desilusiones y maltratos comenzó a llorar. Y por consecuencia empezaron los golpes, los "puta" por todo lo alto y los gritos de "o lo haces o te mato" y el miedo en su cara que siempre transformaba en sonrisa... menos aquella vez, que no pudo.
Se dejó caer en la cama, de donde sabia que no iba a tener muchas oportunidades de salir viva. Mientras le ponía la peor cara de asco que había puesto nunca. No lloró, ni una lágrima. Solo vio pasar su vida... y la vio terminar.
Todo lo que un día empezó con un "no salgas con tus amigas", "no te pongas minifaldas", "hazme la comida", "quita de en medio pesada" y empujones de nada... aquel día termino con su vida.... una vida a la que por miedo, ni siquiera pudo llamar vida.
Como mujer quiero concienciaros, mujeres, tocayas. Que amor no es permitirlo todo. Que el amor no es hacer lo que la otra persona quiera. Que amar es de dos y no de uno.
Eso para empezar.
Por otra parte, que el miedo no pueda con vuestras almas luchadoras. Que no somos princesas indefensas, que somos guerreras y que el hombre que maltrata ni es hombre ni es nada.
Eso para seguir.
Y que como mujeres, en el maltrato no se esta sola, y ante el mas mínimo golpe, sea psicológico o físico pararle los pies, plantarle cara y recordarle que tu eres tuya, y solo tuya. Que haces lo que quieres pero cuando tu quieres y que no le perteneces a nadie mujer.
Esto para acabar.
Libre, rebelde, estupenda. Mujer a fin de cuentas.
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