Hoy estoy harta, y no es que empiece a estarlo, si no que hoy lo estoy prácticamente del todo. Superando los limites. Siendo esa gota que colmó el vaso de ese batido de vainilla. Aquel que compartía con mis palabras cada tarde de lluvia, o de sol. Eso era lo de menos.
Estoy harta de escribir, y no porque no se me lea, estoy harta de escribir, de la palabras que dejan de significar nada a medida que se utilizan de mas.
Cuando se dice "lo siento" demasiadas veces deja de tener el sentido que tenia aquella vez que se te escapó por entre los labios por primera vez, al igual que "gracias" e incluso la simple marca de cariño o locura que significa un "te quiero" (que con el paso del tiempo va matando las mariposas que revoloteaban en tu estomago la primera vez que aquella persona a la que tu también querías te lo dijo).
Supongo que no es fácil admitir que las cosas llegan, se quedan, nos emocionan, se despiden (o no) y después se van, la mayoría de las veces para no volver. Eso pasa con las personas, con la gente, con los sentimientos, con las palabras e incluso con las letras. Vienen, crean un efecto en ti, lloras con ellas, ríes, o quizá solamente las lees desganadamente y después se van... y posiblemente no vuelvan.
Por eso estoy harta, el escribir es un arte que sale desde el interior de un corazón al que algún día unas palabras que también se fueron lo hicieron sentir algo. Esas palabras que le encendieron la llama que crea a un escritor (o soñador, como suelo denominar yo) y que posiblemente ni siquiera él recuerde. Quizá fueron de un libro, que cerró después de terminar de leerse y no volvió a abrir. O de una película, un anuncio, una frase despeinada que llegó en contra de los vientos mientras ni siquiera prestaba atención, que se fue... y posiblemente no volvió ni volverá. Pero esas palabras, o quizá letras reagrupadas marcaron dentro de alguien algo... necesario.
Y estoy harta de olvidar esas cosas que nos hacen únicos.
Pero sobre todo, estoy harta de que el arte de expresar mediante palabras para hacer disfrutar se utilice vagamente para pasear los ojos desmotivados sobre esas palabras que un día escribió alguien como yo con intención de hacer sentir lo que yo denomino como "cosas" a alguien a quien los ojos se le pasean solos y brillantes por encima de tal cuadro de ideas y palabras que escriben entre lineas.
Estoy harta de escribir y que se me lea, estoy harta de escribir y que me digan que soy buena y que con las mismas cierren la pagina o doblen el papel por medio y lo dejen escapar para siempre. Estoy harta de escribir pero no por el simple hecho de hacerlo, estoy harta de escribir para hacer sentir y no se sienta... porque quiero emocionar y llegar a eso que late a la izquierda de cada alma soñadora que quizá ni siquiera me lea.
Estoy harta de que se pierdan las buenas costumbres... y de que una obra sea buena hasta que se analiza, hasta que se obliga a ser leída, hasta que se le busca ese sentido que no tiene. Porque una obra es como uno la quiera ver, porque no se pueden medir las obras de una manera estándar. Porque cada obra es suya y solo suya (y de quien la lee). Y ese es el problema, esa es la gota que colma el vaso de un escritor cuando escribe, y por eso estoy harta. Porque el sentido oculto de cada obra se encuentra allí, en el corazón de quien la lee.
Quizá de lo que estoy harta es... de buscarle sentido a las mías... porque mis palabras despeinadas no se peinan, porque van despeinadas hasta que un corazón latiendo les echa el freno y las endereza.
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